El despertar de la magia

Salvados por sus hijos, náufragos de sus padres, los protagonistas de estos cuentos se zambullen en las profundidades de los vínculos esenciales. Las casas, el mar, el campo son encierro y escape; el espacio donde las generaciones se alimentan, sueñan, procrean. Con trazo lírico, despojado e irónico, Katya Adaui ensaya su teoría de la paternidad: un mapa opaco en el que los seres humanos rastrean con fuerza e inteligencia cómo sobrevivir a la crianza. Pudorosos ante lo íntimo, apaciguados con los parecidos, enervados por lo familiar, esquivan los golpes, afrontan los abandonos y...

Este breve libro marca, de una vez, el fin de la etapa literaria de Historias Cortas para dar paso a la creación de textos mayores. Conforme hemos establecido, las historias de este libro se publicarán en mi Página Web Historias para Contarlas, como siempre, los días martes y jueves de cada semana. Nuestros lectores ávidos de nuevas historias estarán de plácemes pues si en este volumen terminamos una manera de decirlas, ingresamos a una nueva etapa en mi producción literaria que igualmente los va a satisfacer.

La presente colección que se ofrece al lector de Libro al Viento agrupa diferentes versiones de mitos de la tradición oral, tanto de creación cosmogónica como de costumbres y formas de vida, de varios pueblos prehispánicos colombianos, a partir de material recogido por el Instituto Colombiano de Antropología e Historia y por investigadores como Gerardo Reichel-Dolmatoff (1912-1994). Se combinan mitos sobre el Diluvio, la creación del universo y el hombre, algunos de culturas ya desaparecidas, como los muiscas, y otros relatos que aún guían su vida cotidiana (como los del origen de...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...