Medicina, Neuropsiquiatría y Caza en el Protectorado español en Marruecos. Historia de un pionero

« Mon Alma, Alma des champs et des ruisseaux, des mares et des bois noirs, Alma dans mon cœur, Alma dans mon ventre. Je reste immobile dans le soleil d’or, les yeux levés vers l’intérieur de ma tête puisque je ne peux pas dormir, un jour mon âme va partir par un trou dans ma tête, pour aller au ciel où sont les étoiles. » Voici des histoires croisées, celle de Jérémie, en quête du dodo, l’oiseau jadis exterminé par les humains, et celle de Dominique, alias Dodo, l’admirable hobo, né pour faire rire. Leur lieu commun est Alma, l’ancien domaine des Felsen sur l’île...

La tensión latente de una libertad decretada por la Gran Colombia es el trasfondo de esta novela. Una goleta en la que retorna a la isla de Providencia un hijo de esclavistas ingleses con una misiva dirigida al pastor de la misión protestante; una esclava altiva que no dará el brazo a torcer hasta encontrar a su padre masái en fuga; y un grupo de terratenientes plantadores de algodón componen el entramado de esta historia con vientos de oralidad y memoria en la que se confrontan los poderes tradicionales establecidos y el espíritu renovador de las comunidades negras.

Durante más de cincuenta años Winnie y Helen ocultaron sus peores secretos. Pero, cuando Helen está a punto de morir, Winnie decide contarle todo a su hija Pearl, incluso la terrible verdad que ignora la propia Helen. Así despega esta fabulosa historia que nos conduce desde Shanghai en los años veinte, a través de una China envuelta en guerras, hasta Estados Unidos, adonde llega Winnie en 1949.

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...