Muchacha con frio

«Que el lector lea mi historia, que atraviese este bosque, y que, cuando salga, ni siquiera advierta que lleva encima algo que no tenía al entrar.» Octavia Frost, una escritora de éxito en el invierno de su carrera, llega a Nueva York para entregar su último manuscrito —un libro novedoso y revolucionario— a su editor. Sin embargo, al pasar por Times Square ve un titular luminoso que anuncia la detención de Milo Frost, hijo suyo y estrella de rock, por el asesinato de su novia. Octavia y Milo llevan años sin hablar debido a una tragedia que ambos vivieron cuando él era niño, pero...

"Conocer lo más próximo, lo que se ha despreciado por evidente, solo me sería dado si me alejaba de mi lengua. Así llegó el relato de mi madre, un mensaje íntimo disfrazado de extranjero." Entregado al aprendizaje de idiomas, Juan cree encontrar en las palabras un refugio emocional que le permite lidiar con todo aquello que en la vida le explota en la cara: la compleja relación con su madre, que le pide interpretar un poema de César Moro para hallarla; su obsesión con los enredos sentimentales de su prima, a la vez perversa y protectira; la ausencia de su padre, un hoyo negro que...

Itinerario de una enfermedad libresca, álbum de fantasmas, diario de pesadillas, estos Recuerdos creados de Godofredo Olivares son también una muestra de la aplicación y el trabajo que su autor empeña en cada uno de sus proyectos literarios. En Recuerdos creados, el libro, las bibliotecas encarnan historias de amor, de sexo, de muerte, de locura y de terror. Son ellos quienes soplan la vida a sus personajes y quienes asestan a la vez una puñalada por la espalda. Se vive por los libros y por ellos se muere. Godofredo Olivares pertenece a la estirpe de los narradores que disfrutan contando ...

La historia de un amor "quizá" prohibido, o quizá una historia más que excitante: un profesor y una alumna que se ven sumergidos en deseo y pasión. "Brock se levanta y se sienta a un lado mío. Me eres muy atractivo, profesor, dice mirándome con entereza. Tú también, Natasha, se me sale decir. No te voy a bailar, sabes. ¿No? Pregunto estúpidamente. No, dice. ¿Sabes lo que voy a hacer, profesor? No, no sé, Natasha. No puedo sino mirar la punta de mis zapatos y toquetearme las rodillas. Brock se acerca a mi oído y susurra: te voy a besar dulcemente, nada más. ¿Sí? Sí. ¿Y sabes...