Un par de zapatos viejos en el techo de la escuela

Bianca 2961 ¡Contratada... por su marido italiano! El multimillonario marido de Louise, Giacomo, lo tenía todo: un deslumbrante carisma, una gran fortuna y una vanidad a juego con todo eso; una de las muchas razones por las que ahora estaban separados. De modo que se quedó atónita cuando, tras un accidente de esquí, Giacomo le confesó que no recordaba su matrimonio. Para ayudarlo a recuperar la memoria, Louise aceptó convertirse en su ama de llaves durante las navidades. Contarle la verdad sobre su matrimonio sería difícil, ¿pero negarse el deseo que sentían el uno por el otro? Eso ...

Segundo libro de la bilogía Somos secretos de Andrea Longarela. Martina está herida y siente que se encuentra de nuevo en la casilla de salida. Jon la quiere, pero no sabe qué hacer para recuperar lo que tenían. La vida de Gabi iría mejor que nunca si no fuera porque su mejor amiga no quiere ni mirarla a la cara y porque Guzmán resultó no ser quien creía. Vic piensa, por primera vez, que lo que tiene con un hombre es de verdad, pero eso no evita que el pasado siga recordándole lo que hizo mal. Sergio, en cambio, está enamorado y confía en que todo se arregle con su hermana, pero...

La novela negra más original de los últimos años en el Reino Unido. Para la policía Fiona Griffiths, su primer caso promete ser duro: el asesinato de una joven prostituta y su hija. Fiona siente que los muertos le hablan, un don para aclarar el caso Para la policía Fiona Griffiths, su primera gran investigación promete ser una dura iniciación en el submundo de Cardiff: una joven prostituta y su hija han sido brutalmente asesinadas en un piso. Todo apunta a que la víctima debió de topar con el cliente equivocado, pero Fiona está convencida de que el misterio es mucho más profundo....

Leí el panfleto que la chica me entregó cuando pasé por delante del local de siempre. En el encabezado aparecía el nombre del restaurante y debajo las fotos de cuatro hombres vestidos de cocineros con los brazos cruzados sobre el pecho. Aparecían sus nombres y su especialidad, pero cada uno me clavaba los ojos de una forma diferente. Uno, dulce, sonriendo. Otro, picante... Sé que debería decir salado, pero miraba a la cámara con lascivia. Quemaba. Un tercero lo hacía de manera bastante agria. ¿Cómo se podía mirar así a un fotógrafo para sacarse una foto? El cuarto estaba...