El convento

En una remota región montañosa, dos hombres, llegados de muy lejos, entejen una singular historia real... Los otros relatos pertenecen, parte a lo cotidiano y tangible y otra parte a lo que no nos explicamos, pero que sin duda acontece y nos obliga a preguntarnos, si en algún lugar hay para nosotros un camino oculto, un puente hacia lo que anhelamos y que de pronto, se nos concede.

Con rabia, con emoción, con alegría, con horror y con calma, «Desencanto» encuentra, respirando literatura, una forma singular y atractiva: el ritmo novedoso pero no sorpresivo, regular pero no monótono de contar una historia en la que permanecen, entre la existencia y el anhelo, los elementos con nombre propio más importantes de la vida.

Un retrato fiel y emotivo de la gente humilde y trabajadora de mediados de siglo XVIII a través del papel de la mujer. Una visión del puerto, del contrabando y de los bajos fondos de una Barcelona en pleno crecimiento. Una lucha en clave femenina para conquistar la libertad personal en tiempos de represión. Corre el año 1751, la guerra de Sucesión hace treinta y siete años que acabó, pero muchos de los supervivientes todavía no han superado las secuelas. Extramuros de Barcelona, junto al puerto, en un arenal inhóspito ganado al mar y con el perfil de la fortaleza militar como telón...

La vida se ha arruinado para Charlie Abella. Años de exhibir Border Collies campeones la ha dejado agotada. Continuando con su vida, va a la universidad y luego se dedica al mundo de los negocios. Es bendecida cuando encuentra un trabajo en ventas para la industria de las mascotas donde su conocimiento y sus habilidades la ayudarán a subir rápidamente por el escalafón corporativo y lejos del pequeño pueblo de Searsport, Maine donde creció. Cuando pierde a un pariente querido, Charlie regresa a Searsport para el funeral, creyendo que ahora, finalmente puede cortar todos los lazos don su...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...