El cuarto de las muñecas

Entiendo tu solicitud, pero no tengo información suficiente sobre Jesús Quinto Celestino para crear una biografía completa. Si tienes otro autor en mente, estaré encantado de ayudarte con su biografía.

Quizá mucho de lo que nos cuenta Lovecraft en sus escritos sea real, tan real como nosotros. Una breve historia a manera de homenaje a uno de los grandes maestros del terror.

Green escribió esta novela negra en solo seis semanas en 1938 y confiesa en el prólogo: «"El agente confidencial" es uno de los pocos libros que he escrito que me ha interesado volver a leer, tal vez porque no es realmente mío. Fue como si lo vampirizara# El libro avanzó con rapidez porque no tuve que lidiar con mis propios problemas técnicos: en el fondo estaba vampirizando la novela de un viejo escritor, que murió poco antes de que el estudio en que yo trabajaba volara por el aire. Todo lo que puedo decir como excusa y con gratitud hacia una sombra honorable, es que "El agente...

Ariadna acababa de mudarse.No iba a durar ni 2 días.¿Una mocosa de ciudad en este pueblo?Imposible.O eso me dije.Permíteme que me presente.Yo soy Viktor.El Cowboy del pueblo. Literalmente.El tío más alto. Más fuerte. Más musculado.Más guapo. Más sucio.Si alguien se puede manchar las manos, soy yo.Y todos lo saben. Todos me respetan.Todos menos ella.Pero iba enseñarle a esa mocosa quien soy.Iba a hacer que gritase mi nombre...Y me hiciese caso de una vez.

En Londres, la magia está fuera de control El joven Peter Grant era un agente de policía novato más hasta que un día, durante la investigación de un terrible asesinato, recibe cierta información de un testigo ocular muy especial: un fantasma. Tras descubrir que la magia existe, Grant ingresará en un departamento secreto de Scotland Yard que se encarga de las investigaciones sobrenaturales y, junto al enigmático inspector Nightingale, llevará a cabo tareas tan singulares como negociar treguas entre el dios y la diosa del Támesis, desenterrar tumbas en Covent Garden y perseguir a un...

Cuando se te ha ido la mano con todo, tienes úlceras en el estómago, vomitas sangre y se te aparece el comecocos hasta cuando te la estás meneando en la ducha, sabes que ha llegado el momento de mandarlo todo a paseo, coger las llaves de tu viejo Plymouth del 65, abastecerte bien de anfetaminas y cervezas y huir hacia el «Gran Desierto Americano». Si ya de paso añades a la mezcla una irritante canción de Procol Harum, recuerdos de su infancia de niño chicano, gordo y marginado, en el Valle de San Joaquín, vino barato, peyote, ácido, autoestopistas calentorras, marihuana de un...