La morada del último druida

No te pierdas Óscar y las mujeres, novela publicada por entregas de un autor en lengua española. Óscar y las mujeres, de Santiago Roncagliolo, es una novela seriada que se publica por un autor en lengua española. Dividida en 9 entregas, que se ofrecerán los miércoles y los viernes, es una experiencia novedosa que aprovecha los nuevos medios para recuperar el mundo del folletín. Óscar Colifatto viste de riguroso negro, con gafas oscuras, detesta la luz del sol, las calles frívolas y chillonas de Miami, los animales, los niños, el ruido..., lo detesta todo menos a sí mismo....

Esta es la historia de Mario Acosta. Un joven con aspiraciones de escritor, frustrado pero optimista. Su vida pasa entre pequeños recuerdos de su trabajo precario y de su amor por los libros. Quien le conoció dice que era muy buena persona, amigo de sus amigos y siempre atento. Sus parejas o amantes no tienen queja de él, o al menos no como para recogerlas en esta sinopsis. Disfruta la vida de Mario Acosta, una vida sencilla, marcada por la amistad, el amor, los excesos, la fidelidad o la falta de ésta, la locura y la sordidez... una vida corta. Pero, como él hubiera dicho: no te...

Imaginemos una gran casa ambientada como un film de Tim Burton, habitada por personajes de una comedia de Jane Austen observados bajo una lupa de vidrio oscuro, donde suceden hechos escalofriantes que parecen salidos de un cuento de Edgar Allan Poe. Y ahora agitemos: esto es El reloj de sol, una de las mejores novelas de Shirley Jackson. En El reloj de sol la familia Halloran espera el fin del mundo confinada, junto a unas pocas visitas, en su gran mansión. Como en otras celebradas novelas de Shirley Jackson, hay aquí una casa enorme que domina sobre un pueblo siniestro, un grupo reducido...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...