La profecía de Gaia

En El amor no es un verso libre Susana Fortes ofrece al lector un relato en el que convergen la novela negra, el thriller político y una inolvidable historia de amor. Madrid, 1935. La norteamericana Kate Moore llega a la Residencia de Estudiantes, lugar en el que se reúne la flor y nata de la intelectualidad republicana, con el fin de ampliar sus estudios de literatura española. El profesor Díaz-Ugarte es el encargado de guiar sus primeros pasos en un mundo en el que brillan no solo artistas, músicos, poetas, dandis, soñadores y estudiantes, sino también arribistas inmersos en turbios...

What secret did Juan Ponce de León discover in Florida? Commanding two ships and two hundred men, the Spanish conqueror landed in 1521 in search of the mythical Fountain of Youth. After endless incidents, they believe to have found it in a thousand-year-old temple but, far from its rejuvenating effects, the elixir had a very different power than that attributed by legend. Ponce de León wanted to take it to Spain so that the emperor, taking advantage of its prodigious effects, could conquer the Holy Places of Jerusalem, held by the Ottomans. Five centuries later, that mysterious fluid...

Como en El que faltaba y Si yo te contara, Cloe, Nel, Sofía y Anaïs pasarán por situaciones imprevistas en las que, una vez más, pondrán a prueba su eterna amistad. ¿Lograrán seguir siendo una piña? Lo que sí es seguro es que las risas, con ellas, siempre están aseguradas... Ocurre que, a veces... las cosas no salen exactamente como habías planeado. ¿Qué sentirías si todo lo que creías seguro en tu vida se desmorona como un castillo de arena? ¿Y si eres una persona muy distinta a la que imaginabas? Quizá ya es hora de hacer realidad tus sueños, hasta los que nunca te...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...