Las obras escogidas de T. S. Spivet

Círculos de tiza cuenta la historia de un niño andaluz, Julio Colinas, que llega a las cuencas mineras asturianas en los años cincuenta con siete años -es testigo atónito de un accidente de mina que mata a su padre, militante del Partido Comunista-. Cincuenta años después, y como jefe de la Policía del Nalón, vuelve a enfrentarse a la muerte. Debe resolver lo que parece un asesinato «por intereses». En el camino se encuentra a sus antiguos amigos, que, como él, ocupan cargos de relevancia: uno de ellos es alcalde y otro, jefe de la oposición. Todos vuelven, en cierto modo, a la...

Tres años después de la muerte de su esposo, Lucy Blacker Swift había conseguido volver a hacerse con el control de su vida. Dejando atrás el enrarecido ambiente de Washington, decidió mudarse a una granja de Vermont junto a sus dos hijos y empezar de nuevo. Pero una serie de misteriosos acontecimientos iban a poner en peligro su nueva vida. No quería recurrir a su poderoso suegro, el senador Jack Swift, así que Lucy acudió a Sebastian Redwing, un experto en seguridad amigo de su difunto esposo. Sin embargo resultó que Sebastian no quería tener nada que ver con sus problemas... o...

En el verano de 1913, George Sawle, estudiante de Cambridge, vuelve a pasar unos días con su familia y trae un invitado. Cecil Balance, aristócrata y poeta. Los dos amigos son amantes, en secreto, como corresponde a la época. Cecil, antes de marcharse, escribe en el cuaderno de autógrafos de la hermana de George un poema que devendrá mítico para una generación, un poema no se sabe si inspirado en la jovencísima Daphne o en George. Y los secretos e intimidades de aquel fin de semana se convertirán en acontecimientos míticos de una gran historia, contada de diferentes maneras a lo...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...