Minicuentos para minirratos

Las aventuras de Sherlock Holmes son doce historias escritas por Arthur Conan Doyle, a fines del siglo XIX, donde el detective Holmes debe resolver, junto a su fiel ayudante el Dr. John Watson, una serie de casos de misterios que la policía londinense le confía como su mejor detective asesor, los 12 relatos son narrado en primera persona el Dr. Watson cargados con ritmo más ágil y estilo más directo que en las primeras novelas, doce historias, doce casos detectivescos, conmovedores unos, trágicos otros, cómicos varios, pero todos rebosantes de ingenio, todos apasionantes.

Un auto sin luces corriendo de madrugada por Gran Avenida, una abuela llorando al borde de una piscina, un misterioso vestido rojo en una fiesta de la Luna llena, una niña borrada con una goma y una foto olvidada de un gato son parte de estos diez relatos. Luis Alberto Tamayo, su autor, despliega su talento de experimentado contador de cuentos. En ellos, los habitantes de Santiago (o de una aldea que puede ser cualquiera) buscan como pueden un lugar propio: una parcela en las afueras, una franjita de tierra al lado de un puente, una pieza larga y angosta como vagón de ferrocarril, un patio...

Arlt, Cané, Cabrera Infante, Darío, Gómez Carrillo, Paul Groussac, Mansilla, Mariátegui, Martí, Neruda, Nervo, Novo, Rodó, Sarmiento, entre otros, subidos a un rickshaw, sentados en un camarote del Transiberiano o acodados en la cubierta de un transatlántico, han tomado nota de todo en su papel de corresponsales del siglo XIX y XX. En los periódicos, entre las noticias del día, a menudo bajo la forma de una carta al Director, las crónicas de viaje podían ofrecer al lector sedentario un cosmopolitismo capaz de entrar por los ojos. ¿Qué mostraban? Todo. Por abajo, el velorio de...

Molloy busca a su madre, Moran busca a Molloy. Odisea filial, novela de detectives, manual razonado de cómo chupar piedras… Del mismo modo que Malone muere y El innombrable, los otros libros de esta trilogía ya mítica de Samuel Beckett, Molloy avanza en un balbuceo que no entiende de géneros, una pulsión incontenible de narrar a fuerza de pura, efervescente impotencia. Matías Battistón Avancé bordeando el cementerio. Era tarde. Medianoche quizá. La callecita es en subida, me costaba. Un viento ligero empujaba las nubes a través del cielo débilmente iluminado. Es lindo tener una...