Alma. Ciudad de tempestades (Amor en la tormenta 1)

En “Comarca del Jazmín” veremos la realidad a través de la mirada ingenua y pura de Juanito y podremos recobrar al niño que todos llevamos dentro. Seremos testigos del entrañable cariño de Rubén Olmos hacia su caballo en “Lucero”; de las dificultades de Victoria y José Manuel en “El callejón de los gansos”; del temor en la comarca ante las fechorías del Negro Chaves en “El último disparo del Negro Chaves”; de los esfuerzo de un padre por educar a su hijo en “El dotorcito”; de la desesperación de Celedonio Parra por salvar los sembradíos en “El conjuro”; de...

Un libro inquietante que recuerda a otros escritores herederos de Poe pero con un aire contemporáneo, fresco, peligrosamente actual. Las heridas me las hice yo reúne dieciséis relatos donde lo siniestro se mezcla con lo cotidiano, la maldad y la ternura se confunden y el amor desaparece bajo la niebla de la noche. La locura, el poder, el sufrimiento y la muerte funcionan como plataformas sobre las que se construyen estas historias inquietantes y fascinantes a la vez. Son, al mismo tiempo, diferentes maneras de cuestionarse sobre los miedos y las obsesiones del ser humano.

Amor y odio: "—Dori, lo siento. Mi resolución es firme. Me largo. —Oye, Sonia, oye, sé cuerda. Piensa que tus padres te mantienen aquí de buen grado, que estás estudiando, que te falta un año. Que sólo tienes veinte años y un amor más o menos... No, si yo me lo digo a mí misma todos los días. Doris, no te enamores. Y no me enamoro. Sonia ya lo sabía. Como sabía también que Dori era una estupenda amiga. Pero ella se iba y la dejaba y dejaba Nueva York y la carrera y todo. Para Dori aquello podría haber sido un amor intrascendente, pero para ella había sido trascendental."

Esta obra es en honor a quien honor se merece. A todos los poetas y poetizas que de sus obras legados quedan, ya que la poesía es la voz del corazón enamorado. La imaginación sustrae las imágenes de su creación, el pintor le da vida a sus lienzos a través de sus colores del Arcoíris, el escultor a sus obras les da vida, y el poeta se inspira en sus versos, mas yo, El Pensador, mi musa ha sido una flor que en el bosque me encontré en pleno invierno. Y le pregunté ¿quién eres flor del bosque que sin primavera naces? Tus pétalos, cual sol radiante, ciegan mis ojos al verte....