Amor en juego

Benito Olmo compone una novela policial ambientada en Cádiz en la que los distintos hilos narrativos tejen una red de la que te resultará imposible escapar. Conoce al nuevo talento del género negro y criminal. Empujado por el infortunio, el irreverente inspector Manuel Bianquetti se ve obligado a aceptar un traslado forzoso a la comisaría de Cádiz, un destino previsiblemente tranquilo que se verá alterado con el hallazgo del cadáver de una joven de dieciséis años. Una muerte violenta que le traerá reminiscencias de un pasado del que no logra desprenderse. A pesar de la oposición de ...

¿Qué sucede cuando una persona de otro planeta termina en el centro de Río de Janeiro? Kris cae con su barco en medio de la bahía de Guanabara, y tendrá que dar la vuelta para sobrevivir no solo a sus perseguidores, sino también a la realidad de uno de los estados más violentos de Brasil. Encontrará que la vida en este lugar puede ser muy difícil, especialmente cuando se desconoce el dinero, la religión, el robo, la corrupción, la homofobia y el racismo. Procedente de una sociedad donde las personas aman a las personas, sin distinciones, sin divisiones sociales, sin mundos...

Llega Miss Gladden, la primera detective profesional en la historia de la literatura. Una lectura imprescindible para descubrir los orígenes del género policiaco. A lo largo de las siete narraciones de este volumen, conoceremos a la fascinante y decidida Miss Gladden, una mujer fuerte, misteriosa —sus circunstancias personales e incluso su nombre real nunca llegan a revelarse— y con unas habilidades para la lógica y la deducción que anticipan las del mismísimo Sherlock Holmes, con quien comparte además el desdén por la policía convencional y sus métodos. Ya sea para solventar...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...