Azul música, verde viento y rojo oleaje

Hay algo primitivo en el impulso que lleva al ser humano a hacer poesía o construir objetos. Uno es poeta porque tiene la necesidad imperiosa —casi fisiológica— de fabricar cosas. Lo llaman creación. Pero no se trata solo de hacer. Se trata de producir. Producir obras. En general, la poesía no es una forma de escritura. Antes bien, cabe decir que la misma escritura es una forma poética. Levantar un menhir o escribir un jaiku son acciones, en el fondo, idénticas.

Un viejo hotel, por el que pasaron grandes personalidades, pero también seres casi anónimos, se levanta en medio del desierto. El servicio es excelente; pero ¿quién podría hospedarse en una geografía tan inhóspita? Lo cierto es que cada habitación tiene su historia, como también tienen su historia los lugares compartidos: salas de estar, comedor, pasillos. El Hotel Carballido está en cada uno de los poemas de este libro temáticamente diferente.

A ti, donde quiera que estés, creador de pasiones prueba de ilusiones. Tu alma los escribió mi mano tan sólo los plasmó. Hoy te pertenecen, porque reguardecen eso único que llamamos AMOR.

Cuando se dicen cosas con amores. Cuando se engaña al mundo con mentiras. Aunque el sol nos abrace en el camino surgirá de las sombras la Poesía. Aunque un día no existan los Poetas y vaguemos a ciegas por la vida, ¡¡imposible será que ella no exista!! Poesía es la vida misma.