Cuentos de elfos y gnomos

Tras un mes en el hospital, el 19 de abril de 2008 a las ocho y veinte de la tarde, con tan sólo dieciocho años, víctima de leucemia, murió Hugo. En aquel momento comenzó a llover. La lluvia, tan deseada, se volvió amarga al mezclarse con las lágrimas de todos los que lloraron su pérdida. La muerte de un hijo es una muerte en contra del sentido de la vida, un sufrimiento intenso, inmenso, el más devastador que un ser humano pueda experimentar. Amarga lluvia no se lee, se siente. Tal es la fuerza de su prosa sencilla y expresiva, que al final te queda lo que la autora pretende: el...

Esta novela constituye un excelente ejemplo del alto nivel alcanzado por la nueva narrativa latinoamericana de ficción. Pereda, su protagonista, regresa ala ciudad de Lima luego de quince años de ausencia para emprender un intenso viaje hacia el pasado con el propósito de esclarecer un violento episodio que marcó desde su juventud hasta el presente. A finales de los años sesenta, Pereda y un grupo de amigos con quienes compartía el sueño utópico de refundar la sociedad sobre los principios de la justicia social, participaron en el asesinato de una persona, a quien consideraban traidor ...

Muere en Roma el Papa. El colegio cardenalicio, dividido profundamente entre conservadores y progresistas, no se pone de acuerdo a la hora de elegir al nuevo Pontífice. Finalmente, coinciden en votar una candidatura de compromiso en la persona de monseñor Mendoza, primado de la Iglesia argentina.La elección papal impacta brutalmente en el ánimo del cardenal Mendoza ya que tenía decidido abandonar su condición eclesiástica al finalizar el cónclave. Una decisión motivada por una grave crisis de fe, agudizada al haberse enamorado de una galerista de arte italiana. El purpurado argentino ...

Ya puedes ser mi mujer: "—Oye —agarró a su novia por los hombros— ¿Qué nos pasa de un tiempo a esta parte? Te digo, Natalia, lo mejor es casarnos. Yo no aguanto más. Antes, todo nos lo impedía, pero ahora... —Hablaremos en otra ocasión, Santi. —Hablas con acento cansado. Como si todo te aburriera. —Pues yo no tengo la culpa. —¿Y la tengo yo? —casi exaltado. —Tampoco. Ya discutiremos eso en otra ocasión, ¿te parece? Santi la apretó contra sí. ¡Era tan linda y tan maravillosamente femenina! Y tan bella... Él la quería. —Hace un siglo que no nos besamos —dijo...