Juegos de amor I: Mi muñeca

Lara, una joven recién diplomada en Periodismo, comienza su carrera trabajando en un periódico local. Está repleta de ilusión pese a observar que las "bambalinas" en donde se producen las noticias están repletas de bazofia. Accidentariamente, cuando entrevista a un esencial político local, deja la grabadora encendida mientras que el político y su jefe tienen una charla privada. Cuando escucha la grabación descubre, espantada, que los dos podrían estar implicados en un horrible crimen. Una novela de tono realista que muestra la crueldad y el cinismo que rige el planeta del periodismo...

Con una narrativa apegada a los pensamientos de los habitantes del México antiguo, Antonio Guadarrama Collado nos acerca al otro lado de la Conquista de México. Motecuzoma Xocoyotzin, arquitecto, poeta versado, sacerdote ferviente, guerrero temerario, político astuto, hombre analítico e injustamente menospreciado por historiadores y novelistas, estuvo al frente del suceso más importante de la historia del continente americano; y consciente del alto riesgo que conllevaba una batalla contra un ejército invencible, por la calidad de sus armas y el avasallador número de tropas aliadas,...

A lo largo de estas páginas, un par de proscritos hacen rodar por toda Inglaterra, huyendo de la justicia, el último barril de ron de la isla después de que un decreto gubernamental haya ordenado el cierre de todas las tabernas en nombre del ecumenismo y el entendimiento entre culturas. Allí donde los fugitivos se detienen y abren la espita del barril, enseguida cristaliza una sociedad en miniatura, como una perla alrededor de un grano de arena. La gran carcajada que truena juguetona en La taberna errante es la manera de G. K. Chesterton (1874-1936), el descomunal escritor inglés, de...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...