Ser abuelo hoy

Al igual que Agustina de Aragón en Zaragoza o Manuela Malasaña en Madrid, la guerrillera Josefa Bosch, apodada “la Pardala”, luchó contra los invasores napoleónicos en tierras de Morella, participando en la batalla como un soldado más. Tras ser encarcelada y ahorcada por los franceses, su figura - casi olvidada en los registros oficiales durante mucho tiempo- perdura en la memoria del pueblo, que ha dejado su nombre a una de las torres del castillo morellano, escenario de sus gestas. Cuentan que desde allí, la Pardala sigue cantando por las noches en las lunas claras, cuando bajo la ...

Entre calles, plazas y moteles, entre iglesias y casas ajenas, en fin, entre Pasto y Bogotá, el lector de Sótanos, la primera novela de Andrés Torres Guerrero, sigue incansablemente a Asdrúbal Sañudo, estudiante y también profesor de filosofía y literatura (de acuerdo con el tiempo narrativo en que se le mire) en sus recorridos y divagaciones en las dos ciudades entre las que divide su vida. En su andar incesante, el protagonista se sumerge en toda clase de búsquedas en medio de libros, discos y mujeres para aliviar esa penosa sensación de aislamiento y ausencia de rumbo que puebla...

Besos soñados Helen R. Myers Collin Masters estaba acostumbrado a tener el control de sus emociones. Pero la inesperada llegada de sus sobrinas gemelas de tres años amenazaba con desquiciarlo. Afortunadamente, Collin era un maestro en conseguir lo que deseaba, y pronto tendría a su antigua ayudante de niñera. El problema era que vivir bajo el mismo techo estaba a punto de provocar que todo se les fuera de las manos... La boda perfecta Stacy Connelly El mundo de Emily Wilson se puso cabeza abajo cuando Javier Delgado la tomó entre sus brazos. Nunca hubiera esperado que el día que ella...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...