Y no podréis callar este grito que os hiere

Desde entonces es una suerte de recapitulación que hace Pacheco de sus temas y sus formas: al cambio continuo opone una esperanza estoica y meditabunda, pues cada instante consume los hechos y los objetos, pero acaso en el brillo de las palabras quede el testimonio ardiente de un tiempo que fue.

Deconocidos hasta finales de los ochenta, los poemas en prosa de Pablo Picasso certifican la plural y sublime genialidad artística de su autor. «Me dicen que escribes. Te creo capaz de cualquier cosa. Si un día me dijeran que has oficiado una misa, también me lo creería.» Con estas palabras se dirigió su madre a Picasso cuando conoció su faceta como escritor. Y es que la genialidad artística del pintor malagueño no encontraba límites. Sus poemas, poco conocidos hasta su aparición en Francia en 1989, son una buena prueba de ello. Los poemas reunidos en este libro recuerdan mucho a...

Mi limitado, y lamentable, lenguaje metafórico es incapaz de describir el fenómeno que eres. No sirve para representar el fantástico mundo onírico de criaturas aladas, paisajes exuberantes y míticos seres que tu palabra y el imperio de tus oscuros ojos me muestran. He perdido mi tiempo escribiendo y componiendo torpes expresiones de poemas flojos que con inútiles comparaciones no terminan siendo ni obras de arte, ni manifestaciones puras de amor, ¿qué podría decir de ti que no sepas tú? Cualquier analogía presente es asunto del autor que no proviene de Dios ni de la magia vudú,...

Hay en este libro un entrañable amor a la vida, a lo que ella tiene de viviente, de poesía: su abismal fragilidad, su carne viva, su muriente latir: “es tan bella la ruina, tan profunda / que ni siquiera el tiempo nos puede destruir”. Y el amor a la vida es eso, el haber entendido que muerte y belleza son una misma realidad: un mismo fulgor, el de los reflejos de algún instante sobre el río que pasa, mientras pase, mientras no seamos nosotros los que nos miramos en él: “Semejante es mi extrañamiento en una página como ésta, / donde no se podrán ver los pasos de quien soñó...