Cartografía menor

Mi limitado, y lamentable, lenguaje metafórico es incapaz de describir el fenómeno que eres. No sirve para representar el fantástico mundo onírico de criaturas aladas, paisajes exuberantes y míticos seres que tu palabra y el imperio de tus oscuros ojos me muestran. He perdido mi tiempo escribiendo y componiendo torpes expresiones de poemas flojos que con inútiles comparaciones no terminan siendo ni obras de arte, ni manifestaciones puras de amor, ¿qué podría decir de ti que no sepas tú? Cualquier analogía presente es asunto del autor que no proviene de Dios ni de la magia vudú,...

Alguien dijo que la distancia es el olvido, Cuando amas la distancia no la determinas, Extrañas a quien amas pero no la olvidas, Crece la nostalgia y el amor persevera, Para el verdadero amor la distancia no existe, Es un inconveniente del tiempo Pero no un pretexto de olvido.

Ciudad de gritos reúne las voces interiores que desatan la propia raíz en las palabras, donde el sonido se absorbe para no apagar con el vacío la forma primitiva del ser y de su esencia. Se queda el grito mientras el vuelo luminoso detiene el escarpado en despertar de cantos, es el ensayo de la noche que busca el aljibe del olvido en oficio constante para defender la huida y eximir los lastres que lo devuelven al duelo. ¿De dónde vienen los gritos que no se escuchan? Es la ciudad que se abre sobre la superficie apenas separada de la vida. Porque la muerte es ahora el tiempo puro, esa...

No van por separados en esta antología: el poeta del poema. Las sensibilidades que se meten en el cuerpo después de leer estos versos, no son únicas, son desconocidas, pues llevan consigo la matriz más pura de la poesía. Ese lugar que no existe y que lo hemos esperado por siglos. esa caja invisible que hace rebotar las palabras y las desordena en una gramática aún delirante. en fin, nos contaminamos y nos da placer. Es poesía pura. La poesía se mete entremedio de uno y la vemos. Es raro dirán uno. No lo es porque en estos libros para eso y, no se puede decir nada más. Es poesía...